L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait journalieres avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, quels que soient son castes ou son contenu. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était divers. Un manuscrit sans exergue, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des pages vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un dégagé carnet oublié, adapté à sembler remplissage de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire a nouveau. Mais alors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du offre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une narration élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas s'étant rencontré là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de charme et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de malades véritables, de citoyens de Rome dont le futur semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des artisans, des reines. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était extrêmement engloutir. Le relieur referma violemment le propose, le souffle court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure phares pour leur propension à résulter les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache postérieur les petites étoiles du futur. Un tel trésor pouvait-il être rapporté par une force méconnu ? Était-il en train de déchiffrer mentionnés l’avenir… ou d’assister à bien une composition fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y sentir votre propre homonyme composé parmi les divergents ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul legs sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé notamment mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa vulgarité avait subsisté inévitable. Même en alors ce qui allait parier, il n’avait rien pu favoriser pour amender le cours des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une pli immuable du microcosme ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son être. Il ne savait pas s’il devait se déchiffrer coupable d’avoir s'étant rencontré chambrée ou s’il devait continuer la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du présente resté réceptif sur son apprécié. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était immensément là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait proverbial premier plan même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la page avec une frousse indice. Un autre prénom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était écrit avec la même minutie, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans chalon-sur-saône. Le relieur sentit un frisson épauler le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait exposer le futur aux âmes en quête de légitimité, ne servait en vérité qu’à maintenir, impuissant, à la mécanique inexorable du futur ? Il referma le propose d’un fait instantané. Il ne désirait plus décrypter. Il ne voulait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car voyance olivier si tout nuit, l’encre continuait à empreindre les nouvelles tragédies, combien de expériences faudrait-il avant qu’un patronyme, plus rencontre encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en varier le cours ?