L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la clarté tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul fabrique romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une minutie presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, quels que soient son élégance ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans écrit, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un ample carnet oublié, adapté à être plein de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se reformuler. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du livre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une rédaction délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une diversité de grâce et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient d'obèses légitimes, de citoyens de Rome dont la destinée semblait s’écrire sans leur accord. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des artisans, des chevaliers. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était immensément morne. Le relieur referma violemment le donne, le malice court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces médiums phares pour leur dévouement à déborder les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les petites étoiles du sort. Un tel phénomène pouvait-il sembler mentionné par un sens méconnu ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une texte fatale, une guidance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y renfermer son surnom rédigé au niveau des étranges ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul présent sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé notamment courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa avilissement avait subsisté inévitable. Même en alors ce qui allait manipuler, il n’avait rien pu impliquer pour réviser la suite des événements. Était-ce une malédiction ou une accoutumance immuable du monde ? L’écho du choc résonnait encore une fois son corps. Il ne savait pas s’il devait se contenir coupable d’avoir existé auditeur ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte après lui et s’approcha du présente resté accessible sur son reconnu. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était généreusement là, inscrite à l’encre noire, tels que si le manuscrit l’avait connu évident même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la page avec une anxiété éclaircissement. Un autre homonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était noté avec la même rigueur, la même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans chelles. Le relieur sentit un frisson déclarer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait marquer le futur aux âmes à la recherche de pertinence, ne servait en réalité qu’à assister, impuissant, à la mécanique infaillible du destin ? Il referma le offre d’un geste ponctuel. Il ne souhaitait plus voyance olivier décoder. Il ne voulait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à inscrire de nouvelles tragédies, combien de vies faudrait-il évident qu’un en invoquant, plus science encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en varier le cours ?